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甬道尽头的门悄然合上，屏蔽了身后陶罐破碎的嘈杂。幽蓝的光从更深处渗出，像水母在黑暗中呼吸。林小棠靠在石壁上，右手掌心泛着银蓝色微光，指尖微微颤抖。
“你还能走吗？”陈默低声问，声音压得极低，像是怕惊扰了什么。
她点头，却没说话，只是抬起左手，轻轻按在胸口，仿佛要压住那颗跳动过快的心脏。
秦月调整了下直播设备的镜头角度，屏幕上的画面依旧显示着1987年字样，但这次没有再闪烁。她咬了咬嘴唇，把设备重新背好。
苏明远站在前方，枪口垂下，眼神却始终落在甬道尽头的一块石碑上——那是他们即将抵达的目标。
脚步声在石板上回荡，好似唤醒了沉睡的记忆。
空气变得厚重，带着一股说不清的腥甜，像是腐烂的花香。
“这是……血的味道。”秦月突然开口，声音有些发涩。
“不是新鲜血。”陈默嗅了嗅，“是干涸多年的祭品残留。”
他们终于来到石碑前。它比想象中更大，几乎占据了整个空间的中心位置，表面布满密密麻麻的名字，用一种古老的符号刻成，像是契丹文，又不完全相同。
苏明远的手指沿着某一行字滑动，脸色一点点变白。
“你怎么了？”秦月察觉不对劲。
他没回答，只是指着最下方一个名字，语气干涩：“这是我。”
林小棠也凑过去，目光扫过那些名字，忽然停在一处。掌心印记处传来一阵异样的麻痒，似有股无形力量在拉扯。
“这不是你的名字。”她轻声说，“而是你的签名。”
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