南城物流园的探照灯像一柄柄冰冷的手术刀，剖开浓稠的夜色。
凌晨三点十七分，林小满盯着手腕上的军用手表，秒针咔嗒咔嗒地碾过表盘，像在她紧绷的神经上反复拉锯。指挥车的遮光膜将内外隔绝成两个世界，外面是蹲守了七个小时的特警队员，靴底陷在发烫的水泥地里，汗水浸透的战术背心泛着油光；里面是她和沈严，空气里弥漫着速溶咖啡的焦味，还有沈严指间偶尔飘来的烟草气息。
“还有四十三分钟。”林小满的声音有点干，她咽了口唾沫，视线重新落回面前的笔记本电脑。屏幕上，由无数绿色光点组成的热力图正缓慢跳动，那是她根据近三个月的毒贩活动轨迹建模出的“719交易预测模型”——红点最密集的区域，正是他们此刻所在的物流园b区仓库。
三天前，当她把这份标满公式和概率分析的报告拍在沈严桌上时，禁毒支队的老队员们几乎要笑出声。“林参谋，缉毒不是算算术，毒贩可不会按你的excel表格走。”副队长王鹏叼着烟，语气里的不以为然像针一样扎人。
是沈严把烟按灭在烟灰缸里，声音不高却带着不容置疑的力度：“按她的方案布控。出了问题，我担着。”
此刻，这位力排众议的队长正靠在椅背上，帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条紧绷的下颌。他指间的烟燃到了尽头，烫到手指才猛地回神，把烟蒂摁进满是烟蒂的矿泉水瓶里，发出滋啦一声轻响。
“紧张？”沈严的声音带着熬夜后的沙哑，视线扫过林小满攥得发白的指关节。
林小满没抬头，指尖在触控板上快速滑动：“数据显示，目标出现概率78.3%。”她顿了顿，补充道，“误差范围不超过十分钟。”
沈严低笑一声，从战术背心里摸出个皱巴巴的塑料袋，扔到她腿上。林小满低头一看，是袋薄荷糖，包装被捏得变了形。“老张以前蹲点，就靠这个提神。”他说，“他总说，越觉得有把握，越要嚼颗糖——甜的能压掉心里的火。”
提到老张，指挥车里的空气骤然沉了几分。那个总爱咧嘴笑、说自己女儿和林小满一般大的线人，在海鲜市场的乌龙行动后没两天就没了消息，最后被发现时，尸体蜷在废弃仓库的角落，掌心用鲜血写着“深海”二字。
林小满剥开一颗薄荷糖塞进嘴里，冰凉的甜意从舌尖窜到太阳穴，却压不住后颈泛起的热意。她知道，沈严虽然没明说，但老张的死像根刺，扎在两人之间——毕竟，若不是她误判了冷藏车，线人未必会暴露。
“沈队，”耳麦里传来狙击手的声音，压得极低，“西北方向围墙外，有辆白色面包车停了二十分钟，没熄火。”
沈严瞬间坐直身体，抓起望远镜：“车牌号？”
“被泥糊住了，看不清。”
林小满的手指在键盘上翻飞，调出物流园周边的监控录像。画面里，那辆面包车的轮廓确实有些眼熟。“是三天前在警局外盯梢的那辆。”她放大画面，“车尾灯左侧有个凹痕，和偷拍我的人开的车一致。”
沈严的眼神冷了下来：“各单位注意，目标可能改走西侧货运通道，加强戒备。”他侧头看向林小满，“你的模型算到他们会换路线吗？”
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