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林默是被铁锈味呛醒的。
后颈磕在水泥地上的钝痛像根烧红的针，从脊椎窜到太阳穴。
他下意识抬手去捂鼻子，指腹触到温热粘稠的液体——是血，顺着人中流进衣领，在锁骨处聚成小滩，正沿着肋骨往下渗。
“林默！”
熟悉的喊声响在头顶。
他眯起眼，模糊的视野里，周晓冉的身影正从靠墙的旧终端机前扑过来，白衬衫下摆还沾着机油渍，是今早帮楼下修车师傅捣鼓发动机时蹭的。
计算机系高材生的手指按在他颈侧，力道重得发颤：“醒了？
能说话吗？“
“芯片...”林默哑着嗓子，左手死死攥住胸口的项链——那枚银色芯片正贴着皮肤发烫，震感透过金属链往血肉里钻，像有只小锤子在骨头缝里敲。
“我看到了！”周晓冉突然直起腰，转身冲向还在疯狂闪烁的终端机。
老式crt屏幕上滚动着乱码，绿色字符像被风吹散的蚂蚁，“刚才你消失的位置突然涌出蓝光，终端机直接炸了三个进程！
现在后台全是这种...“他指尖快速敲击键盘，调出一串波动的曲线，”像是...现实重叠的干涉纹？“
林默扶着墙坐起来。
车库里弥漫着熟悉的机油味，角落的旧工具箱还敞着，扳手滚在三天前他摔落的位置——但此刻那位置的空气里，正泛着极淡的幽蓝波纹，像块被揉皱的玻璃。
芯片的震动突然加剧。
他倒抽一口冷气，项链金属扣在锁骨上勒出红痕。
记忆潮水般涌来：镜塔中碎裂的水晶球，x-01消失时蔓延全身的痛感，镜像里那个对他说“顺着光走”的自己。
他摸了摸发烫的芯片，声音发涩：“周晓冉，我们之前都错了。”
“错？”周晓冉的手指停在键盘上，回头时镜片反着屏幕蓝光，“错在哪儿？”
“不是命运选择我们。”林默盯着终端机上跳动的曲线，喉结滚动，“是每个选择都在现实里留了’回声‘。
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