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阳光像块烤得半糊的煎饼,斜斜地贴在南山疗养院307房的地板上。
林默低头瞅自个儿的手,指头还能动弹,就是慢,慢得像公园里打太极的老头推手,带着一股子生涩的滞劲儿。
一年前篮球场上那个跑起来带风、跳起来能摸筐的小子,影子在记忆里有点发虚,像隔了层毛玻璃。
肌萎缩侧索硬化症(als)。
医生吐出这几个字儿的时候,诊室里静得能听见自个儿血往脑子里冲的声儿。
他爸林振国就坐边上,攥着他手腕子。
那手,林默熟得不能再熟。平时能抡扳手拧开锈死的阀门,能捏着钢笔在合同上签出龙飞凤舞的名儿。
可那天,那手冰凉,汗津津的,还有点控制不住地哆嗦,像攥着块烧红的炭。
门“吱呀”一声开了,林振国裹着一身外头的凉气挤进来。
他没像往常那样直奔床边,先在门口那块巴掌大的地方杵住了,乘着林默看不到。
抬起手,不是擦汗,是使劲儿搓了把脸,从上到下,跟要搓掉一层看不见的油泥似的。
搓完了,把塌下来的肩膀望上耸了耸,这才转过身。脸上挂起点笑,硬挤出来的,嘴角有点僵。
“气色…还行。”他拖着调子,声音有点哑,像是刚抽完一包烟。
拖过椅子,木头腿在地板上划拉出刺耳的声儿。坐下,顺手抄起床头果篮里一个苹果,水果刀在他宽厚的手掌里显得有点小。
他削皮,动作生疏,皮削得断断续续,厚一片薄一片,掉得垃圾桶边上都是。
一边削,一边像是自言自语,又像是说给林默听:“公司…那几个卡脖子的项目,磨了仨月,总算…有点松土的动静了。”
林默眼皮子都没抬,“唔”了一声算回应。目光却像长了脚,自个儿溜达到他爸鬓角那儿。
几根新冒出来的白茬儿,在一头还乌黑的头发里,扎眼得很,像新雪落在旧煤堆上。
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