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冰冷的雨丝抽打在脸上,像细密的钢针。尚云起的意识在无边的黑暗和剧痛的深渊中沉浮。
左肩那处被硬塞进相机的伤口,早已不再是单纯的痛楚,而是一片持续燃烧、吞噬一切的炼狱火海。
每一次微弱的心跳,都牵动着伤口深处那冰冷坚硬的塑料外壳与脆弱血肉、神经的疯狂摩擦,带来一阵阵足以撕裂灵魂的剧痛。
他能感觉到温热的血水混合着粘稠的脓液,正不受控制地汩汩涌出,浸透了后背紧贴着的冰冷泥泞。
身体早已失去了所有力气,像一摊被抽掉了骨头的烂泥,瘫在码头边缘冰冷潮湿的地面上。
冰冷的雨水冲刷着他脸上的血污,却浇不灭身体深处翻腾的灼热高烧。
耳朵里充斥着嗡嗡的轰鸣,像是无数只毒蜂在颅内振翅,将彪子那愤怒的咆哮、打手们惊疑不定的低语、
以及远处码头机械的嘶吼,都扭曲成了模糊而遥远的噪音。
“……小杂种!你他妈找死!”
“……彪哥…这…这疯子…”
“…胶卷!孙老板要的胶卷在外面!”
“…操!现在怎么办?弄死他容易,那玩意儿…”
彪子那因为剧痛和暴怒而扭曲变形的脸,在尚云起模糊晃动的视野里忽远忽近,
一只眼睛红肿如桃,另一只眼睛里燃烧着恨不得将他生吞活剥的凶光。他手里那根沉重的钢管,几次高高举起,
又因为尚云起那近乎挑衅的、冰冷的眼神和他左肩伤口处那个骇人的相机,以及铁丝网外泥地里那卷染血的胶卷,而迟疑地顿在半空。
杀?还是不杀?
这疯子临死前的反扑和那卷不知内容的胶卷,像两根无形的绳索,死死勒住了彪子和所有打手的咽喉。
空气里弥漫着浓重的血腥、潮湿的泥土气息和一种令人窒息的、被疯狂震慑后的犹豫。
尚云起已经感觉不到恐惧。
极致的痛苦和高烧榨干了他最后一丝情绪。他仰躺在泥水里,雨水不断灌进他半张的嘴里,又混合着喉咙深处的血腥气被呛咳出来。
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