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我租的老公寓有部红色电话，管理员递钥匙时反复强调：
“夜里铃响别接，留言听完就挂，绝对别回拨。”
昨晚加班回来，打录机闪着红灯：
“新留言：7条”
按下播放键，同一个冰冷女声重复着：
“还剩六天……还剩五天……”
今早第一条留言消失，数字变成“5”。
雨水像冰冷的鞭子，抽打着“永宁巷”坑洼的水泥路面。陈默拖着那只轮子快要散架的行李箱，站在17号院门口，一股浓烈的霉味混杂着老房子特有的、如同旧仓库深处散发的灰尘和某种隐约的、类似铁锈混合着潮湿泥土的怪异气息，劈头盖脸地涌来，呛得他喉头发紧。
巷子狭窄幽深，两侧是鳞次栉比、低矮破败的老式砖楼，墙体斑驳，爬山虎的枯藤在雨水中像垂死的血管。他租的404室，就在眼前这栋四层灰砖小楼的顶层。楼体陈旧得仿佛随时会坍塌，黑洞洞的窗口镶嵌其上，透着一股被时光彻底遗忘的死寂。整条巷子只有雨声哗哗，陈默行李箱轮子刮擦地面的噪音显得格外刺耳。
“陈先生，就这儿了。”管理员老吴，一个六十多岁、佝偻着背、眼神浑浊得像蒙了层灰的男人，从油腻的蓝色工装口袋里掏出一串沉甸甸的旧钥匙。雨水顺着他花白的头发和沟壑纵横的脸往下淌。他声音沙哑，没什么起伏，只有深深的疲惫。“顶楼，404。旧，但便宜。独门独户，一室一厅，这价钱……没了。”他顿了顿，浑浊的眼珠在昏暗的光线下没什么神采，“就是……东西老了点，晚上可能有点……响动。”
便宜。这两个字像最后的浮木，托住了陈默几乎沉没的理智。被房东扫地出门，积蓄耗尽，工作还没着落。他麻木地点点头，雨水顺着额发流进眼睛，又涩又凉。
老吴用一把巨大的黄铜钥匙费力地打开单元门。一股更浓烈、更阴冷的混合着潮湿、灰尘和那股铁锈泥土气息的味道猛地涌出，带着地下室的寒意。楼道里一片漆黑，声控灯毫无反应。墙壁斑驳，大片墙皮剥落，露出里面暗黄的底子。
“四楼。”老吴咳嗽了两声，声音在空旷的楼道里带着回音。他摸索着墙壁，步子很慢。“合同……押一付一。”他掏出一张折叠得皱巴巴的纸，没展开，直接塞到陈默手里。“钥匙……就这一把。”他把那串沉甸甸、带着铜绿和油污的钥匙塞进陈默手心，冰冷的触感让陈默一哆嗦。
就在陈默以为交接完毕时，老吴那只枯瘦、布满老年斑的手，却猛地、如同铁钳般抓住了陈默的手腕！力道大得惊人！
陈默吓了一跳，抬头对上了老吴的眼睛。浑浊的眼珠此刻死死地盯着他，里面翻涌着一种极其复杂、近乎偏执的情绪——恐惧、疲惫，还有一丝深切的、不容置疑的警告。
“听着！”
老吴的声音压得极低，嘶哑得如同砂纸摩擦，每一个字都像是从肺里挤出来的，带着铁锈味的气息喷在陈默脸上，“有件事，比命还重要！刻进骨头里！”
他枯槁的手指，颤抖着指向楼道深处那片浓稠的黑暗，仿佛指向那间还没见到的404室。
“屋里……有部电话……红色的！老式拨盘那种！”
老吴的喉结剧烈地滚动，眼神里的恐惧几乎要溢出来：
“夜里……不管几点！只要它响了！别接！一次指头都别碰那听筒！听见没？！”
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