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队伍沉默地行进在无垠的戈壁上。
连续两日的急行军，几乎榨干了每个人最后一丝力气。
白日的烈日如同熔炉，烘烤着每一寸土地，也灼烧着他们干裂的皮肤和焦渴的喉咙。
夜晚的寒风则如刀割，穿透他们破损的衣甲，带走本就稀薄的热量。
伤员的呻吟变得微弱，即便是健全的士兵，也步履蹒跚，眼神麻木。
缴获的战马成了唯一的慰藉，它们驮运着重伤员和最重要的物资，减轻了队伍的负担，但饮水依旧是最严峻的问题。
从峡谷带出的水早已消耗殆尽，沿途偶尔找到的几处小水洼，也是浑浊不堪，带着咸涩的味道，只能勉强维持不死。
绝望，如同附骨之疽，再次悄然蔓延。
“铁山哥，还有水吗？”一个嘴唇干裂起泡的年轻士兵，声音嘶哑地问着身旁的赵铁山。
赵铁山舔了舔同样干裂的嘴唇，摇了摇头，拍了拍挂在马鞍旁那几个早已干瘪的水囊，发出空荡的声响。
“省点力气，夏先生……会有办法的。”他的话像是在安慰对方，又像是在说服自己。目光不由自主地投向队伍最前方那个始终挺直的背影。
夏明朗走在最前，他的脸色也有些苍白，但步伐依旧稳定。
他没有骑马，将那匹缴获的黑色龙驹也让给了一名伤势最重的士兵。
他大部分时间都沉默着，时而抬头望天，观测云气与日头；时而俯身，抓起一把沙土在指尖捻磨，感受其中的湿度；更多的时候，他是在侧耳倾听。
听风。
戈壁的风永无休止，卷着沙粒，发出或尖锐或低沉的呜咽。
在其他人听来，这只是令人烦躁的噪音，但在夏明朗耳中，这风声却仿佛携带着远方的信息。
他在《无字阵典》的残篇中见过一种“听风辨位”的古老法门，并非什么高深神通，而是通过对气流、湿度、温度以及风中携带的极其微小的气味颗粒的综合感知，来推断远处的地形与水汽分布。
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