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天刚亮，窗外雨声还没完全停歇，屋里的空气湿漉漉的。我睁开眼，床边空着，被子叠得歪歪扭扭，像是匆忙起身时随手扯平的。厨房传来细微的响动，水流滴在锅底的声音断断续续，夹杂着塑料袋摩擦的窸窣。
我没立刻起身，只是盯着天花板上那块因漏水而发黄的斑，听着外面偶尔掠过的风声。昨夜他烧得那样厉害，嘴里说的每一句话都像从很深的地方浮上来，沉甸甸地压在我心口。可现在，他已经在灶台前站了好一会儿了。
我披上外套走出去，看见阿辞蹲在灶台前，手里攥着一本翻旧了的书，封面上印着烫金字体——《米其林家庭烹饪指南》。锅里水已经快干了，底下一层焦黑的东西黏在锅底，边缘翘起，散发出一股糊味。他盯着计时器，手指悬在按钮上方，神情专注得近乎执拗。
“又试了一次？”我靠在门框边问。
他回头看了我一眼，眼神有点躲闪，轻轻点头：“第六次。书上说六分四十七秒最合适。”
“可火不一样。”我走过去，伸手关掉燃气阀。火焰熄灭的瞬间，他皱了下眉，像是被打断了某种仪式。
“水温也要控制。”他翻开书，指着第38页，“这里写着，入锅前水温不能超过九十二度，否则蛋白会碎。”
我看着他认真的样子，忽然觉得有点难过。这个人曾经站在所有人之上，用数据和逻辑掌控一切，现在却想靠一本书，在这间连抽油烟机都嗡嗡作响的小厨房里，重新学会煮一颗蛋。
“火会呼吸，书不会。”我说。
他没答话，只是低头看着锅里那团黑乎乎的东西，手指无意识地摩挲着书页边缘。
我伸手拿过那本书。他愣了一下，没拦我。我在空白处写下“笨蛋”两个字，然后撕下那一页，折成一架纸飞机。他睁大眼睛，似乎不明白我要做什么。
我扬手一掷。
纸飞机划过低矮的厨房，在空中歪斜地飞了几步，撞上抽油烟机，打着旋儿落在煎锅旁边。机头微微翘起，像在挑衅。
阿辞怔住了。
“你干嘛……”他低声说，声音里带着一丝慌乱。
“因为你太较真了。”我蹲下来，捡起那架纸飞机，吹了吹上面沾的油渍，“你以为所有事都能按书上的来？可我们这儿的灶火比别人大，锅也薄，水滚得太猛，蛋壳早就裂了。”
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