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他抱着我，呼吸落在发间，掌心的温度透过衣料渗进皮肤。热水壶的嗡鸣断断续续，像一根线，把这间屋子和外面的世界勉强连着。陈砚还站在门口，影子被灯拉得很长，贴在斑驳的墙上，一动不动。
顾晏辞没松手，也没再说话。只是缓缓抬起头，视线越过我的肩，望向窗外。雨停了，云层裂开一道缝，露出几颗星。
“我想带你去个地方。”他终于开口，声音低得像自语，却清晰得不容置疑。
我没动。心跳还在耳膜上撞，刚才那一幕太重，压得我喘不过气。他醒了，他记得了，他拒绝了回去——可这些话像刀刻进骨头，疼得真实，却又怕是梦。
他察觉到我的迟疑，手指收紧了些，随即轻轻牵起我的手，掌心朝上翻了翻，像是在确认什么。然后他起身，拉着我往门口走。
楼梯间灯坏了，只有窗外微光渗进来。他走得很稳，脚步声轻，却每一步都踩在我心上。经过厨房时，他顿了一下，目光落在灶台上的锅——干掉的面条黏在锅底，边缘焦黑。
“以后我来煮。”他说，“不会那么咸。”
我没接话。喉咙发紧，像是被什么堵住了。这句话太轻，又太重。从前他连锅都没碰过，现在却说要煮面，还要记得咸淡。
可正是这份笨拙的认真，让我眼眶发热。
我们一路没说话，爬上最后一段楼梯。铁门吱呀一声推开，夜风扑面而来。屋顶空旷，水泥地还带着雨后的湿气，远处城市的光晕在天边连成一片。
他松开我的手，走到边缘，背对着我站定。风掀起他衬衫的下摆，袖口卷到手肘，露出那道旧疤——车祸留下的。
我慢慢走过去，站在他身侧。
“十年前。”他忽然说，“我站在这里，看见对面楼顶有个人影。她蹲着，手里拿着画板，头发被风吹得乱飞。我没看清脸，可我知道她在画星星。”
我呼吸一滞。
“那天我逃了家里的晚宴，翻墙出来。我本该去见一个‘合适的人’，谈一场‘合适’的婚事。可我走到半路，突然想看看那幅画。”他转过头，目光落在我脸上，“后来我忘了那天的事，可我总做同一个梦——一个女孩背对着我画画，她回头叫我阿辞。”
我咬住下唇，没敢动。
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