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风从他指缝里溜过去,掌心那点墨色的光,像快灭没灭的火星。
刘斌没动。可那光,抖了一下。
不是风刮的——是里头的东西颤了。他手心那块墨印本来亮得稳,跟充电宝剩一格电似的,忽地一缩,像被人从里头咬了一口。他呼吸卡住,还没回过神,一股冷劲顺着胳膊往上爬,直冲脑门。
诗魂动了。
不是响,不是长,是被人从根上拽了一把。眼前发黑,膝盖往下沉了半寸,硬撑着才没跪下去。街角那家旧书店的橱窗还亮着,“书可以封,火种不会灭”几个字在玻璃上缓缓游,像喘气。可就在那一瞬,字扭了一下,像电视信号断了半秒,又好了。
没人看见。
他看见了。
闭眼,往里收。诗魂还在,城里的诗还在长,地铁震的是五言的拍子,广告屏的光还在押韵。可这些声音里,混进了别的——不是杂音,是节奏。一种不像是人弄出来的、机械一样的节拍,藏在诗句缝里,像虫子钻进了血管。
他试着顺着那节拍往回摸,刚碰上,脑子猛地一震。不是打他,是拉他。像有根看不见的线,一头拴在他诗魂上,另一头扎进某个空地方。想抽身,意识却黏住了,那线越收越紧,诗魂差点要离体。
他咬牙,手撑地。
地上那些从水泥缝里冒出来的断字还在跳,跟以前一样,像心跳。可现在,频率变了。不是乱蹦,是被谁统一过,整整齐齐,一秒三下,像倒计时。
他猛地抬头。
远处电子屏上那句“你说不出口的,我替你说了”还在,可字边泛出一丝黑,像墨泡了水又干了。他盯了两秒,那黑缩回去,像啥都没发生。
他知道,不是眼花。
“刘斌!”
背后有人喊。三个人影从废墟里冲出来,诗盟的。脸色发白,明显也感觉到了诗魂不对劲。领头的伸手抓他肩,想用诗力接一下。
“别碰我!”他嗓子压着吼。
手差半寸碰到他,一股反劲炸开。那人像撞上高压电,整个人飞出去,砸在水泥堆上,嘴边渗血。另外两个刚撑起诗盾,还没稳住,那劲顺着空气传过去,盾面直接裂了,两人往后退,胸口一闷,喉咙发腥。
刘斌没看他们,死死盯着自己手心。
墨印在闪,不是稳光,是一明一灭,像信号被干扰了。刚才那一嗓子不是警告,是试——他现在不只是诗魂的容器,更是那股外力的通道。谁碰他,谁就遭反噬。
三人趴在地上喘,没人再动。
他们懂了。
不是失控,是被控。
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