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晨光刚刚洒在营地边缘，枯草上还挂着一层薄薄的霜，银白如丝，在微风里轻轻晃动。天边泛着淡淡的鱼肚白，空气冷得让人忍不住缩脖子，整片荒原安静得像还在睡梦中。
刘斌已经站在空地中央了。
他背影挺直，孤孤单单的一个人，却像一柄藏在鞘里的剑，不动声色，却透着一股子锋利劲儿。
他没等铜铃响。
以前每天五更，那阵清脆的铜铃声就是他的起床号。可今天，他自己掐着时间开始练功。手指搭在手腕上，呼吸又慢又深，胸口一起一伏，像是有什么东西在体内悄悄流动，无声无息，却又蓄满了力气。
这个时辰，是最冷的时候，也是最难熬的时候。
古书上说：“子时养神，寅时固气，卯初行诗。”这时候天地交接，人的经络最脆弱，稍有差池，诗气乱窜，轻则吐血，重则伤身。普通人哪怕修为再高，也不敢轻易在这时候运功。
但刘斌不一样。
他不是为了突破，而是想确认一件事——
那条三年前被彻底打断的文脉，是不是真的重新通了？
他双臂缓缓抬起，掌心朝上，十指微微张开。一股极细极弱的热流，从丹田深处慢慢升了起来。像冻土下埋了多年的泉水，终于冒出了一缕活水。
这股气息很微弱，断断续续，甚至有点卡顿，但它确确实实存在，而且听他指挥。
每往前推一点，肋骨那里就像被人用刀割一下似的疼。那是旧伤，三年前那一夜，敌人用“断韵咒”击碎了他的文骨，差点要了他的命。当时大夫都说：这辈子别想提笔写诗了，能活着就是万幸。
可他活下来了。
还一步步，爬回来了。
现在，那股诗气正沿着早已愈合、却依旧扭曲的经络缓缓前行。每一次流转，都像有无数小针在扎神经。汗水顺着额头滑下来，滴在脚前的霜地上，“嗤”地一声冒起一缕白烟。
但他咬着牙，眼睛都没眨一下。
终于，诗气到了指尖。
三行短诗，在他掌心悄然成形。
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