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天边刚泛起一点微光，刘斌就站在了那片废墟中央，呼吸有点乱，像是被什么东西堵住了胸口。
风从断墙的缝隙里钻进来，带着烧焦的木头和尘土的味道，吹在他汗湿的额头上。他胸口起伏得很慢，每一次吸气都像在对抗什么看不见的东西。脚下的碎石堆里，半截石碑歪斜地插着，上面模模糊糊刻着几个字：“诗成天地”。那是百年前诗盟先贤留下的碑文，现在只剩下残片，就像眼前这片废墟一样——曾经是诗道最神圣的地方，如今却成了谁都不敢提的禁忌之地。
他低头看着自己的手，掌心那道金色的纹路安静地躺着，可皮肤下面却有种奇怪的感觉，不疼也不烫，就是……不对劲。好像血管里流的不是血，而是某种更浓的东西，一跳一跳地往脑子里送杂音。那种感觉，就像有无数细小的笔尖在身体里游走，一笔一划写着什么他看不懂的句子。他闭了闭眼，想让自己平静下来，却发现连心跳都开始跟着某种奇怪的节奏在动。
他试着动了动手指。
空气没响，风也没变。
但他“听”到了——一声极轻的“咔”，像是锁开了半寸。那声音并不存在，却清晰得仿佛贴着耳朵响起。紧接着，左臂上的金纹轻轻颤了一下，像是在回应什么。刘斌猛地握紧拳头，指甲掐进掌心，疼痛让他清醒了一瞬。
他立刻闭眼，默念：“诗只属心。”
四个字刚落下，体内猛地一沉。左臂的金纹忽然发烫，不是火烧，而是一种胀痛，好像有什么东西要从里面撑出来。他咬牙忍着，额头渗出冷汗，眼前却突然黑了。
不是闭眼，是整个世界被硬生生切断。
取而代之的，是一片灰白色的广场。没有天，没有地，只有无边的空旷。无数人跪在地上，背挺得笔直，头低垂着。他们穿着古老的长袍，袖子垂到地面，布料泛着金属般的冷光。可他们的脸上没有眼睛、鼻子、嘴巴，只有一张嘴在动，齐声念着：
“言必有律，行必有纲，诗成锁链，缚尽狂想。”
声音不大，却直接钻进脑子里，像一根根钉子敲进太阳穴。每一个字都压得他心神剧痛。他想喊，喉咙动不了；想逃，脚像生了根。他只能看着那一片跪着的人，听着那句话一遍遍重复，越来越快，最后变成一片嗡嗡的噪音，震得他脑袋发麻。
他认得这句话。
不是从书上看到的，而是从骨子里冒出来的记忆。这是《驯诗律》的开头，早就被列为禁术，因为它不是用来写诗的，而是用来控制诗魂的。传说中，上古的诗人一旦失控，就会被施加这种律法，抹去自我，变成只会背诗的傀儡。
可现在，它竟然从他身体里冒了出来。
“滚——”
他猛地睁开眼，一拳砸向地面。
石板裂开，碎石飞溅。幻象消失了，但左臂的金纹还在跳，像心跳，又像在回应什么。他喘着气，慢慢把手收回来，拉下袖子盖住那道纹路。最好没人看见。
但他知道，刚才那一幕不是幻觉。
是诗，在“说话”。
而且说的，不是自由。
诗盟大殿外，三个人站在廊下。
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