他站在门外，手还停在门框上。三声轻敲的余波散在空气里，屋内的刮擦声戛然而止。
张定远没动。左手布条裹着炸伤的指节，刚才敲门时牵了一下筋骨，疼得整条胳膊发麻。他把右手按在胸口，图纸还在，贴着心跳的位置。他知道不能急，也不能退。
里面的人没回头，只低声道：“谁？”
声音像砂石磨铁，干涩，冷淡。
张定远上前半步，离门近了些，但没越界。“戚家军百总张定远。”他说，“奉帅令研造火铳，听闻陈师傅精于铁火之艺，特来请教。”
他说“请教”，没说“奉命”或“调用”。他知道眼前这扇门后的人不是兵，不是下属，而是一个被冷落多年的老匠。官话压不住手艺，强求只会关门。
屋内静了几息。
锉刀轻轻放下了。金属台面发出一声短促的磕碰音。老陈慢慢直起背，动作迟缓，像是腰椎早已被年月压弯。他依旧背对着门口，手里还捏着那根铜管，阳光从侧窗斜切进来，照出他鬓角的灰白和手背上凸起的青筋。
他没说话，也没让进。
风从院子那边吹过来，卷起一点尘土。门板晃了一下，发出吱呀声。张定远站着不动。铠甲上的裂痕还在，左肩的旧伤隐隐作痛，但他站得笔直。他知道这一等，不只是等一扇门开，而是等一个人点头。
他曾一个人在夜里拼废料，试火药，炸了手也不吭声。那时他以为只要够狠、够拼，就能改出一支能打远的铳。可现在他明白了，有些事靠血性不够，得靠人。
靠真正懂铁、懂火、懂分毫差错会炸死人的匠人。
老陈终于转过身。
他目光扫过张定远的脸，又落在他左臂——布条边缘渗着暗红。然后是铠甲，满是划痕和焦迹，腰间佩剑未出鞘，火铳背在身后，枪管有明显打磨过的痕迹。
他没问伤哪来的，也没提图纸。
只是看了很久，才开口：“戚帅准了？”
“准了。”张定远从怀里取出文书，双手递出，“特许备案，工坊登记可用。”
老陈没接。他盯着那纸看了两秒，眼神没变。他知道这种文书不难拿，难的是背后有没有真支持。他也知道，一个百总，不该在这种时候出现在这里——刚受责罚，手带重伤，不养伤，不避风头，反而来找一个连编制都没有的老匠。
这人要么蠢，要么疯。
可他的眼神不对。不慌，不躁，也不怕被拒。
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