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开春了，北京城的风少了点刀子似的凌厉，多了点黏糊劲儿，吹在脸上，还带着点没化净的寒气儿。院里那棵老石榴树憋出了点嫩芽，灰突突的枝杈上冒出了星星点点的绿，看着竟有了些活气。
日子像是又回到了之前的轨道，练功、学艺、啃窝头。但经过年前那场差点“炸锅”的惊吓，还有年夜里黄爷那句“都活着”，院子里的人心气儿好像拧得更紧了些，也更深沉了些。
我也开始学起了新的东西。
斌子不知从哪弄来一截老榆木疙瘩，让我天天用短柄斧劈，不要求劈多快，只要求落点准，力道匀。“底下碰上碍事的烂棺材板子或者塌方的碎砖石，没时间让你抡圆了膀子干，就得靠这手腕子劲儿和准头！”
我劈得虎口发麻，满院子都是咚咚的闷响。练得差不多了，泥鳅又开始带我“认路”和“听风”。
“认路”不是认地上的路，是认地下的暗道。
他弄来几张泛黄的、墨迹都晕开了的老地图，上面用红蓝铅笔歪歪扭扭画着些只有他自己才看得懂的符号。
“瞅见没，这蓝线是老下水道，这红叉可能是过去的大户人家的地窖子，这弯弯绕的是防空洞......”泥鳅的小眼睛在地图和现实街巷之间来回瞟，像只成了精的老鼠。“咱这四九城，地上换了一茬又一茬，地底下却藏着好几辈子的老底儿。摸清了这些，万一碰上雷子撵，也好有个闪转腾挪的地儿，跟他们玩玩地道战，别就知道傻跑让人堵死胡同里！”
我跟着他在北京的胡同巷子里乱钻，记那些早就废弃的井盖、隐蔽的通风口、不起眼的暗门。这比认土辨器还难，但我学得格外用心，这可是保命的学问。
“听风”不是听真正的风，是听地下的动静。
他又弄来个破听诊器，把头子去了，就留那根胶皮管子和耳塞，让我把管子一头贴着院墙根、石板地，甚至那棵老石榴树，屏住呼吸听。
“地下有空腔，有塌陷，或者有暗河，传上来的动静都不一样。”泥鳅眯着眼，说得玄乎。“老手耳朵贴地，能听出几十米下是砖是土是石头，是实心还是空心。这本事练好了，能救命！”
我天天趴地上听，起初除了自个儿的心跳屁也听不见，后来慢慢似乎真能分辨出点不一样了，也不知道是不是心理作用。
老范依旧沉浸在他的故纸堆里，但偶尔会把我叫去，让我看他清理一些新淘换来的碎瓷片或者铜锈疙瘩。他拿着小毛刷、竹签子，蘸着特制的药水，一点一点，极其耐心地剔除上面的污垢和锈迹，像个给老古董接生的大夫。“慢工出细活。”他推推酒瓶底眼镜，“这底下出来的东西，埋了千百年，娇气得很，手重一点，就可能伤了皮壳（包浆），那就一文不值了。”我看着那些原本不起眼的碎片在他手里渐渐露出原本的釉色或纹饰，心里也挺稀奇。
三娘似乎也更忙了。她出门的次数多了些，有时回来会带些时令的蔬菜，比如早春顶花带刺的黄瓜，或者一小捆嫩韭菜。
饭桌上的花样渐渐多了起来，虽然肉还是稀罕物，但偶尔能见到炒鸡蛋，或者用猪油渣熬的白菜汤，油花浮在上面，喷香。
豆豆好像也长高了一点，没那么怕生了。有时我劈木头劈得满头大汗，她会偷偷端一碗凉白开过来，放在旁边的石墩子上，也不说话，放下就跑。
黄爷还是那样，像口深井，看不出深浅。但他盘核桃的时间似乎长了点，有时会站在院子里，看着那棵发芽的石榴树，一站就是好久，不知道在想什么。
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